DE MÉDULAS EN SÍ

(Por MSidragasuM)

Y si fuera al revés

Podría tener alas,

Al borde del precipicio

Podría tener alas,

Podria incluso ser mas apropiado

Mas adecuado al mundo

Empatico y antinatural.

Y si fuera al revés

Se trataría tal vez de rodearnos de flores,

Con todo el asco,

Con toda la rabia,

Se trataría al menos de rodearnos de flores

Con todo el asco y con toda la rabia.

Todos sabemos que no es al revés,

Que siempre es así.

Si fuera al revés

Todo el tiempo sería menos cuadrado,

Menos poligonal,

Y quizás la pared del frente

No sería igual a la pared de los jardines

Y los cementerios

Serían equivalentes a heladerías,

Todo el tiempo sería como piñata

Nunca tan determinado

En pretérito imperfecto,

Predestinado.

No es real, esto no es real,

Tú te largas y das un portazo

Y no es al revés…y a la vez real,

Tu te largas,

Yo lo se,

Yo lo supe siempre.

Si fuera al revés

Ya no sería,

Ya no estaría,

Ya no sonreiría ni fingiría,

¿Cómo hablaríamos entonces?

¿Cómo formaríamos las palabras?

¿sería tal vez necesario?

¿tendríamos las agallas de perdonarnos?

¿si fuera al revés?

Te he visto con grilletes y con esposas,

Morir de llanto,

Revolcarte entre carnes y sangres,

Esto no es al revés…yo te he visto.

Y si fuera al revés

No costaría tanto,

No sería tan difícil ni tan amargo

Y dejaríamos de reflejarnos siempre,

En todas las ventanas,

En todos los espejos,

Dejaríamos de orinar hacia abajo

Sobre el mundo,

Ya pararíamos de ensuciarlo todo.

Hubo pretextos universales

Para que todo sea así,

Y los astros no conspiran nunca,

Si fuera al revés

Podría tener alas,

Al borde del precipicio

Podría tener alas.

EL TIEMPO DEL MIEDO

(Por Nihil Novo)

Es el tiempo del miedo

Y nadie dijo que sería sencillo

Nadie dijo nada

Ni toda una vida de instrucción

Te prepara para el momento

Aquel pequeño instante en que

El ego se desmorona

Ni cien vidas son suficientes

Para mirar a los ojos a tu verdugo

Y la ilusión del indulto

 Se transforma en esperanza

Y los segundos pasan

Y el péndulo del reloj determina los latidos

Es el tiempo del miedo,

 Ahora, es el tiempo

Los pueblos cantan canciones a coro

Afinados en tono de desesperanza

Las masas arrancan sus ojos

Y los arrojan al fuego en busca de calor

Amputan sus manos, desgarran sus labios

Y erigen con ellos fallidas fortalezas

A tumbos y caídas intentan pararse los ilusos

Con uñas y dientes contra la tierra avanzan

Tratando de justificar en ello su existencia

Y las masas corren a ninguna parte

Buscando,

Determinando culpables

 Enjuiciando con leyes obsoletas

Merecida es la sangre, merecido es el tiempo

Se dicen convencidos

Merecida es la pena

Es que no sólo las verdades destilaron veneno

Y los líderes naturales se levantan

 Nacen de la nada

Como moscas en la mierda

Nacen en respuesta al miedo,

al tiempo del miedo

Pero ya no hay opciones,

es tarde

           es el fin

                      es la hora.

Se devoran los emblemas,

se fusionan las ideas en mezclas imposibles

Se repasa la historia a martillazos buscando respuestas

Los pueblos se unifican,

 Se crean himnos, se erigen naciones

Nuevos órdenes, nuevas conciencias

Pero ya no hay nada que hacer

Nadie dijo nada, nadie dice nada

El silencio es la fe de los últimos tiempos

Es el tiempo del miedo, ahora es el tiempo

Y a las afueras de la ciudad

 Siguen crucificando a desconocidos

VALSECITO A RITMO CLAVE

(Por Efe Rodríguez)

Escupo tinta sobre estas hojas,
entre cafés y tabacos trémulos que anuncian el atardecer mojado del caribe.
Sobre este mismo ocaso, en alguna otra orilla, los estertores de Bolívar,
La nostalgia de la soldadesca, el barco petrolero que vi zarpar a mediodía,
El ritmo nocturno de los santeros, las manos en los bolsillos vacíos
de algún otro paria deslavado que, como yo, contempla sus recuerdos en los brillos de la arena...
El sol sale desde el mar
El sol se pone sobre el mar.
La tierra esta húmeda de lluvia tibia
y los destellos del cielo nocturno son la obertura de la luna menguante.
Muy lejos
en el valle que se esconde entre las dos cordilleras,
la luz de todos los soles aún baña tu silueta delicada
Ayer, hoy, eternamente…

De una premiacion en un concurso de poesía

MSIDRAGASUM, presentacion U del Mar

SEÑORES Y SEÑORAS: EL MEDULARISMO HA LLEGADO

FLACUCHENTA (RECITADO)

EN LA RIVERA (RECITADO)

VI AL CRISTO (RECITADO)

IN-EXISTENCIA (RECITADO)

EL TIEMPO DEL MIEDO (RECITADO)

CAMINITO AL MANIFIESTO

 (Por Efe Rodríguez)

Porque no siente las letras como sangre
como vida, como rumor de agua,
como color de rabia, color de ternura
como fuego, a fuego
como arma de tiempo
como válvula y redención
como acto de amor
como acto de rebeldia
como el firmamento completo colándose por tu ventana hasta un papel manchado de tinta y silencio

Por todo eso, y por todo lo que falta:

Su desolación

De hambrunas insaciables, entropías polifónicas, apocalípsis posmodernos y miseria diversa pero horizontal.

Porque no hay alquimia sin flores y no hay primavera sin invierno

Y los árboles… no se riegan con Coca Cola.

MI OBRA MAESTRA

 (Por Nihil Novo)

He decidido  crear mi obra maestra

¡Hoy seré de los grandes!

De los que son estudiados en todos lados

Escribiré hoy de leones y cazadores

De dragones y princesas

Pasearé por guerras y batallas épicas (reiré)

Cantaré al rey y derrotaré el emperador

Moriré con los encadenados y bailaré en la antártica

Crearé mundo de chocolates

…de plástico

Comeré con caníbales y deambularé con conejos

Volaré sobre un ave gigante

Y comeré pan como pequeño

Nadaré hoy en un vaso

 Y moriré de sed en el intento

Me acurrucaré en las nubes

…Naceré

Mi lápiz volará sobre las hojas

 Mis lágrimas serán tinta

Y mis letras serán disparos

De un momento a otro pestañaré

Veré que no quiero ser grande

Sabré que no quiero ser estudiado

Recordaré que mis lágrimas son reales

Y que el mundo es de mi medida

Agachare la cabeza

Y dormiré en mi escritorio.

YO LA RECUERDO BIEN

 (Por MSidragasuM)

 Tenía siempre rasguños en los brazos,

Yo la recuerdo bien,

Caminaba a pequeños brincos

Y a cada paso, desmoronábase el mundo,

Acabábase el aire, espantábase el miedo

…coronábase reina de los suburbios.

La recuerdo de dientes blancos y sonrisa distinguida,

Iluminaba los momentos, amedrentaba el llanto amargo,

Silenciaba los tormentos, hacía poesía al existir,

Y es que poesía pura era,

Magnicidades, inexistencias,

Mariposas en el estómago,

Apretones de garganta…era,

Bohemia, suicida, exquisita,

exitábase con cosas simples,

Vino blanco, olor a yerba.

Tenía siempre los ojos dilatados,

Yo la recuerdo bien,

Paseábase junto a una perra quiltra por la tarde,

Quiltra como ella, vulgar como ella,

Parecíanse entre ellas en sus formas de caminar,

Y ella misma auto referíase como una perra,

Punki, pornográfica, sedienta,

Masoquista, erótica, lésbica.

Tenía rabia en su mirada, en su mirada tan grosera,

Escupía al mundo en cada gesto, en cada gesto una protesta,

Princesa del caos, ingobernable, insurrecta,

poco le importaban las composturas  y con la moral en su entrepierna,

no creía en casi nada,

Nihilista por naturaleza,

No pensaba en el futuro,

No había futuro para ella.

Yo la recuerdo bien, podría dibujarla incluso,

Con sus botas militares y sus patas escocesas,

Estoy seguro que volaba, como las hadas de historietas,

Entre pastillas y marihuana,

Entre ron barato, entre cervezas,

Yo me inyecto sus sudores,

Ella se duerme y no despierta.

FLACUCHENTA

 (Por MSidragasuM)

Siempre flacuchenta,

que te quiebras,

que te caes,

que te drogas,

que hasta respiras de una forma delgada,

flacuchenta,

que sientes que flotas sobre el mundo

y metamorfoseas,

te mezclas con el aire porque quieres,

porque no te importa,

te enajenas,

que te mueves como culebra

con tu aspecto de diosa egipcia,

con tu rebeldía y tus locuras

que te vuelven infinita.

Flacuchenta,

que entre pisas y no pisas con tus pies  helados,

que te envuelves en correas,

en fragmentos de poetas olvidados

flacuchenta,

que no sientes,

que no existes,

que no estás,

que te emborrachas y desnudas tus palabras,

tus temores,

que te callas, que vomitas,

que te vas.

Siempre flacuchenta,

te deshaces de la vida a rebanadas,

qué más da,

que te escupen,

te enamoras,

que te enrabias,

que te sientes de una especie inmortal

flacuchenta,

destrozaste los conceptos y las formas,

las significaciones,

las hiperrealidades,

los momentos,

las razones,

pretendes olvidarte  de las horas

flacuchenta,

te fusionas con el todo, con la esencia,

este mundo se desprende de ti…

AL AGUARDE

 (Por Efe Rodríguez)

Intuyo la tormenta
Acurrucado del frío, de este otro frío que va calándome noche a noche
en este mayo de noches tristes y áridas,
en este otoño de las páginas blancas

Sopla mi boca en las frazadas una brisa tibia que humedece mis parpadeos absortos
Puedo sentirlas, palabras que aun no nacen conjurando sobre mi cabeza
Puedo tocarlas casi, las palabras con su cadencia de tambor indio
Y sin embargo... ¿puedo escucharlas ya?

Me despierta el goteo de mis pestañas

La Tinta China aguarda
Al acecho del papel de nieve
Esperando el momento preciso
Para surcarlo todo

Negro

Enorme

Como un relámpago azul que implacable
va derramándose encima de la noche
Por un instante
Inmenso

A LUGAR

 (Por Nihil Novo)

Silencio tu boca en un segundo

Extingo tu lengua por derecho

De un bofetazo soberbio

Doy término a tu linaje vacío…

Acepta lo inevitable

No tienes nada que decir

No tienes voz, no tienes voz

Hace tiempo que arrancamos

Nuestros oídos de raíz

Y no fue por odio ni por amor

-Aquí nunca habrá lugar para ti-

Estira las manos y

Recibe tu limosna

Saborea la escoria rebosante

De nuestras arcas

Nosotros nacimos en el lugar preciso

Justo donde debíamos

-Tú ni siquiera has nacido-

A nosotros nos corresponde

Nuestra es la palabra

Nuestro es el verbo

Nuestra es la esquiva bienaventuranza

No mires a lo alto, no, no veas los hilos

Baila pasivo la danza macabra

déjate llevar por el ritmo envolvente

de los tambores sombríos

menea las caderas, arriba y abajo

y abajo y más abajo hasta entrar en tu tumba

                         …pero en silencio

MUNDO RELATIVO

Por Nihil Novo

Como soporte de un mundo relativo

Sostenido por bigotes de gato

En una tormenta de helado

Como caracol sin casa trastornado

Arrastrando nada  más que sus deseos

Como ave de cazuela ya no vuela

Por que papas y zapallos se lo impiden

Como recuerdo olvidado en la conciencia

Como viento montado en la inocencia

Como rey en trono de mariposas

 bajo a saltos un muro de concreto

por temor a mojarme en sus entrañas

Como niño de deseos florecidos

Como anciano de pasiones olvidadas

Como ríos de torrentes liberados

Como hoja en vientos de mil colores

tomo el aire y lo moldeo a mascadas

Como tren de vagones sumergidos

bajo mantos de cabellos irreales

miro y lloro, callo y río en un momento

Como bosques de frutos desvanecidos

De caminos convertidos en altares

El sol se oscurece en un vaivén de soledades.

ENTRECICLONES

Por Efe Rodríquez

Las lluvias en Cuba no tienen frio
tampoco tienen sopaipillas
ni eso de fumarse un cigarro debajo de un paraguas

Las lluvias en Cuba duran un par de horas, las más largas
el cielo entero se derrite a chuzos
la lluvia en Cuba no es como la del fin del mundo

le falta ese frio, ese sentimiento mullido
es agua que cae del cielo
las lágrimas son independientes
de las condiciones climáticas

Cuando es invierno en Santiago
aun invierno de los taxistas
y en los campos cubanos aun es Verano
Aun asoleado pa los guajiros

Las dos lluvias, la joven y la vieja
la triste y la absorta, me van empapando de vez en vez,
de dos formas distintas que se dan la mano y se van conociendo
cuando me mojan y me arrebalsan la cara, cada vez.

murmuro versos en silencio
café largo, bien largo
cigarros negros tan negros
los ríos de fango
la mirada lejana
Hello, Bon Jour, Ile Bwino, Que pasa chileno ¿ya resolvió lo del enchufe?

Encima de mi cabeza pasan volando los aviones comerciales
vivo bajo un corredor aéreo

a veces levanto la vista
les mando encargos
miradas largas encima de la cordillera
palabras que se bajen en Pudahuel y tomen un turbus
se bajen en san Martín con Moneda, caminen un par de cuadras hasta el metro
de ahí hasta San Antonio, una micro
y de ahí en directo hasta tu oído

Cruzando las avenidas llenas de conductores suicidas en autos que no tienen como pagar
El aroma de los pollos asados, los gatitos desteñidos de la comida china
La voz familiar del noticiario y sus mentiras pudriendo las mentes viejas en cada casa que rebosa de otras maravillas mucho más discretas
como el aroma a pan tostado
o las cartas perfumadas de los quince años

En Cuba la lluvia da paso a una humedad de sauna
"coño, no es fácil"
Pero yo que sé
si yo llevo mi propia lluvia en la trastienda de mi mirada
para teñir de azul mis propios inviernos
más allá de este invento de las fronteras

Las estaciones del año, de alguna forma, bellas fronteras pero fronteras
el verano de acá
el invierno de allá
Ya ni se cuándo es cuando
Ni por dentro
Donde el otoño
propio
Y la primavera
prestada
Se arremolinan sin aviso y sin antaño

VIENE LA CALAVERA

Por MSidragasuM

Viene la calavera

¿Y qué?

¿Acaso desea que la esperemos de pie?

Rezar es buena forma

de esperar la calavera,

dicen los próceres sagrados,

mejor invoquemos alucinaciones,

mejor bebamos.

Hasta las flores más hermosas

han pensado en el suicidio,

viene la calavera

¿y qué?

Que me arrepienta de mis placeres

dicen los viejos aburridos,

a mí me duele el alma,

también me duele el hígado.

Los pezones más rosados

se han escondido en los ombligos,

viene la calavera

¿y que?

Me asusta un poco más

que el olvido,

no es necesario ocultar el miedo,

se sienten los perros que aúllan

se empiezan a erizar los pelos.

Mariposas coloridas

se han vestido de polillas,

viene la calavera

¿y qué?,

¿acaso desea que le prepare un café?.

Se prenden los cirios

en cada hogar bien formado,

rocían con sangre de cordero

sus puertas,

para que pase de largo.

Los poemas que te he escrito

se han filtrado en un balazo,

viene la calavera

¿y qué?

CABLE SUBMARINO

(Por Efe Rodríguez)

A veces me sueño despierto

que voy tendiendo un cable enorme
que va cruzando este océano de distancias y tormentas anónimas.

Apunto bien recto por la geometría de lo invisible
y así lo voy tirando montado en mi bote pesquero
de la silueta de tu sombra y de tus destiempos.

Entonces lo dejo suspendido
en el aire
a la altura de tu boca,
por una brizna
de segundo
en donde creo mirarte.

Meneo la cabeza, no vaya a ser que me acuerde tanto.
Entonces me devuelvo pero sin dejar de creer que me miras.
y tomo en mis manos el cable y espero
que no se me caiga a la espuma de las olas
que no nos perdamos nunca de vista.

Así se me van pasando los días, las esquinas,
buscando en esos recuerdos de Haiku los momentos mas apropiados
para decir en un relámpago

Miro a salvo
del olvido, la lluvia
así recuerdo.


Así como que voy caminando, así como creando
un collage de recortes invisibles
por sobre la espuma de las olas,
mas abajo de las nubes
que flotando como ganchos luminosos
viajan a medio camino del sol de media tarde
para no perder nunca,
con este cable telegráfico de la memoria,
tu risa color de guinda
tu cintura de tango
tu alma de primavera.

Porque olvidar es como morir con cuentagotas

Porque
Estas líneas las construyo
Para no perder
nunca
el rastro de tu sombra

De eso se tratan estas líneas.

Porque si no,
Como voy a encontrarte cuando escampe la tormenta
Y vea este mar tan celeste aún
Y esta tierra tan redonda
Y estos días tan largos y tan cortos
Y tú aún me hagas falta, tanta falta aún

Porque si no,
Para qué. 

SOLO UNA PALABRA

 (Por MsidragasuM)

Solo una palabra se necesita para definirte,

Así de sencilla, así de fácil, de vacía,

Así de estupida, asi de imbecil, asi de cínica,

Así de hipócrita, asi de falsa,

Solo una palabra te define hoy  y no es hermosura,

No es belleza ni es dulzura,

una palabra te define hoy y te ha definido siempre

(…) ya no eres lo que no fuiste, hoy ni siquiera eres.

Falsa imagen vestida de amapolas hiriente perfume de huesos y carne

Cuerpo repelente de hormonas monstruosas y jugos sedantes.

No vas,

No vas,

Te mueres.

[play list :: Miguel Costas, ‘’eres un animal’’]

Solo una palabra infame te define hoy (y es que hoy te mataría-mañana ídem)

Te define en tu sentido indiferente hacia los actos, hacia la vida,

Te define en tu sonrisa negra de dientes blancos y dulce saliva,

Hoy no estas  en el recuerdo, en la presencia constante, en el olor a sexo,

Hoy no existes y mi mundo se desentiende para siempre del tuyo.

[play list :: Siniestro Total, ‘’Ponte en mi Lugar’’]

Hoy vas de negro aunque vistas de rosa,

Hoy eres gusano infame y no mariposa,

Una palabra te define hoy y no es niña hermosa,

Una palabra te define exacta, una palabra sola.

Sola solamente desolada deshojada, mohosa,

Inpulberable (que lo acabo de inventar),

Sedienta de escupos y mentiras afables.

Solo una palabra te define hoy,

y no es una palabra linda ni una linda palabra (que esencialmente es lo mismo y superfluamente también),

ya no vas de pies aperlados ni muslos confiables,

hoy tiritas y pisas como resquebrajándote, como fracturándote,

Como si pisases alfileres  y quisieras escaparte,

Hoy sangras en vez de sudas,

Hoy vomitas en vez de escupes,

Hoy reencarnas en vez de renaces,

Hoy olvido en vez de melancolía,

Hoy te define una palabra y ya no una poesía.

[play list :: Solidarkia, ¿‘’Que nos falta’’?] ---> Si ya no puedo ni siquiera ver tu cara.

MI ANTI MUSA

 (Por Nihil Novo)

Donde existirían mis letras
Si no fuese por tu mirada opaca...
Por tus ojos sin vida
Mi anti-virgen mi anti-musa

Como dar forma al mundo
Si en mi mente no está tu imagen...
Tu cuerpo sucio, tus cabellos quemados.

En que quedaría mi existencia
Si no pudiese acariciar tus manos toscas y tullidas...
Tus uñas muertas, amada, muerta, anti-musa.

Anti-Venus del silencio y de
la
Palabra
ignorada...
Mi diosa de la mentira,
Retrato de un sueño sin forma.

ohh anti-musa inspiradora,
Tus piernas largas
Agraciadas en huesos,
Tus rodillas callosas.

Mi musa!!, tú, única... mi anti-mujer
Mi anti-imagen... mi anti-musa

Tus besos de desierto
Hacen sangrar mi boca...
Labios fríos y agrietados anti-diosa, anti-musa.

La gloria de tus pechos maltratados
Dan cabida a mi magia...
Dan paso a lo inhumano.

Donde irían aparar estas señales
Si tu dudosa presencia no existiera?

ohh mi anti-niña, mi anti mujer
Mi anti-vida... mi anti-musa,
En que rincón terminaré
Cuando no contemple tu mirada.

Anti-luna, anti-sol, anti-musa
Ni tus extasiadas palabras alcanzan la gracia…
Tu garganta yace muerta.

Podremos algún día llamar a esto amor?
o solo serás mi silenciosa, mi lejana,
Mi corrompida... mi hermosa anti-musa?

-Continuaré en la vana contemplación de tu desgracia

DE MUSAS Y HEROÍNAS

 Por MSidragasuM

Con la imagen filosófica de tres cuartos de imágenes,

con planetas nuestros hechos tuyos

luego de no haber tenido nada,

el mismo vacío,

las uñas largas,

si hay algo que me sobra son uñas largas.

Con la imagen Nitzscheana de escupirle a ciertos tarados,

de insomnios absolutos,

de instantes pasajeros,

pestañeos espontáneos,

me he adueñado de este lapso cronológico

y se lo he arrebatado al tiempo,

esto es otra cosa,

ni minuteros ni segunderos.

Con la imagen Foucaulteana  de un par de heterotopías,

de vivir como me plazca haciendo poesía,

de reír

llorar,

emborracharme,

follar,

mi episteme,

no se volverá a repetir esta sensación tan agradable,

vendrán otras

no seamos pesimistas,

pero esta misma nunca más.

Me he tumbado al suelo

y el suelo se ha levantado conmigo,

se ha levantado al cielo

y el cielo cabizbajo va agachando sus estrellas,

sus vías lácteas,

yo no puedo perdonarte

ni con tus miles de galaxias.

Con la imagen marxista de una clase proletaria,

no tengo ojos azules mi amor,

ni tatuajes que me hagan macho y te exciten,

ni arco iris en la panza,

quizá nunca tenga algo,

quizá siempre esté en la nada,

quién soy yo para hacer dialéctica

con mis verdosas uñas largas…

EN LA RIVERA

Por Nihil Novo

Las hojas yacen extintas, pulcras, inertes
Ya no se graban con sangre ni con fuego
No hay letra sobre los blancos folios
 Se han cerrado las eras por fuerza
Y clausurado las etapas por hastío

Se da vuelta la página, se compagina el silencio
La realidad se transforma en olvido

Hoja por hoja
Fascículo tras fascículo
Se apilan tomos y tomos de nada
Y se archivan con orgullo en los anaqueles polvorientos
De las bibliotecas del miedo

Mete tu mano en mi boca
Toma tus óbolos nuevo Caronte
Muéstrame el lugar,
Dime donde escondes el libro de la muerte
Tómate tu tiempo
Que son cien años en la ribera para un pueblo sin historia

Dime en qué rincón está el dominico sombrío
Que anaqueles de vacío lo cautivan,
Que paginas de olvido saborea
Llévame con él, hazlo…

Cuéntale como se han ido las hogueras con olor a tinta
Aquí ya no se desvanecen las enciclopedias
Entre el humo putrefacto de las ideologías pasajeras

Revuélcate en tu tumba Torquemada
Que aquí ya no se queman libros

…Ya no es necesario

Ahora se queman almas
Se torturan conciencias
Se vacían las mentes
Se incineran los recuerdos
Se suprime la historia

Las hojas en blanco no son suficientes
No producen la luz del nuevo orden
Ni el calor paternal que heredaste a tus hijos

Aquí no queda nada por quemar

Y la hoguera de las vanidades
Se replicó en el tiempo, de una u otra manera
Y el fin siempre justifica los medios
…y los miedos

Sobre todo cuando la virgen de hierro te acoge en su regazo
El fusil te susurra en los oídos suaves canciones de réquiem
Y la cuna de judas te arrulla dulcemente

Que son cien años en la rivera para un pueblo sin memoria
Para qué luchar cuando los estantes están vacíos
Como no repetir los errores de un pasado que por  fuerza ignoramos

…el trabajo está bien hecho

Aquí ya no se queman libros Tomás
Ya no hay motivos, ya no hay razones

Y los pueblos desfilan sonrientes a ninguna parte
Y se queman a lo bonzo por costumbre

Las hogueras no son lo que solían ser,
Son sólo humanos apilados en la rivera
Esperando sin ansias que Caronte les vea
En esta vida o en la otra
Y una nueva página sea descrita

FESTIVAL DE VIENTO

 Por Efe Rodriguez

Alrededor de mi ventana
Los arboles se mecen y aúllan letanías heladas
"Diciembre y Ocaso" "Noche Negra Buitre" "Cae el telón"
El invierno viene cargado de palabras oscuras...
El viento está impregnado de un dejo de tabaco
a todos estos santos que desconozco.
Miro fotografias
hasta que ya pasa el desfile, la cuaresma silente.

Silencio, brisa...

y es entonces cuando creo escuchar el crujido del mundo:
un "clack clack clack" que retumba en las raíces,
de las raíces,
de las raíces.

El crujido del mundo marca el ritmo a otra canción
que silba cruzando los troncos
una gran orquesta trayéndome boleros, fotografías,
desde mas allá del mar

Abro y cierro por un instante en que el viento llena toda la casa

Un parpadeo

Y mi habitación se llena de palabras...

IN-EXISTENCIA

 Por Nihil Novo

La eugenesia no nos bendijo
Ni por gracia, ni por lástima

Nacimos en  bajo mundo
Pues este era el límite…
 -Más abajo no se podía caer-
 y el infierno obedece a otros factores
Más humanos que nosotros
Más reales, más sociales.
Más éticos y morales.

Jamás fuimos victimas
No tuvimos la gracia divina del homo sacer
Su ventura, su puesto privilegiado… su don

Nunca fuimos dignos
Ni de la obsidiana, ni de la carabina,
Ni de la horca, ni de la silla

Jamás sentimos el beso erótico de la guillotina

Los altares huidizos
Gesticularon arcadas de piedra
Y vómitos de mármol
Sobre nuestros rostros.

No somos despojados ni pobres
No somos miserables ni olvidados

-No figuramos en estadística alguna-

Ni ceros a la izquierda ni barras negativas
Nos inscriben en sus actas… ni en sus actos

No somos, no estamos

No hay lenguaje que nos contenga
Ni palabra que nos defina
-No tenemos lengua-
No tenemos códigos ni signos
… no tenemos historia.

No tenemos hambre, no nos corresponde,
esa es ventura de los que tienen,
de los que desean, de los que poseen…
es la pesa que mantiene el equilibrio de sus almas,
los sustenta o define…
 es el contra oscuro de sus pros divinos,
o el nido angustiante del que esperan emigrar…

Sin bocas no se come…
No somos, no estamos

No somos desaparecidos, ni menos recordados
-no somos monumentos-
no hay velas sobre nuestros rostros
ni carteles de ubi sunt no correspondidos.

No hay caravanas sombrías
que volando nos lleven a tumba incierta

No somos, no estamos, no existimos

No hubo silencio para nosotros
Ni habrá jamás  bala redentora

CUARTO MEDIO

 Por Efe Rodriguez

¿Donde están esos caminos sinuosos tan llenos de bandidos,
con los que nos aterrorizaban los profesores policías
en sus aulas grises donde hablaban como si dispararan
contra bandadas de cuervos que no supieran subir escaleras?

¿Donde está ese olvido horrible y la varilla de mimbre del fracaso
con la que reclutaban oficinistas tristes
entre los niños que eran presa del vértigo
de saltar al vacío por primera vez?

dormirán a sobresaltos, espero,
todos esos malditos gendarmes
sobre colchones de plumas amputadas y sanguinolentas

Se despertarán gritando
abrazados a alguna bandera podrida
y se tomarán otra pastilla más
antes de apagar intranquilos
la lamparita del velador.

NINA

Por MSidragasuM

Nina es una joven sombría, de ojos de túnel y boca prostituta, mirada blasfema, delineador corrido, piernas perfectas y labios fruncidos.

Nina se emborracha los viernes por la noche y algunos sábados también, los demás días de la semana solo usa drogas sutiles y pastos para hippies, la heroína se extinguió de sus brazos pálidos, lo más fuerte que usa a veces son anfetas importadas de Tailandia que ya nadie consume, solo un par de punkys que son casi como ella, pero ella no es una punk. Usa botas, si, medias rotas, si, faldas cortas que dan ganas de subir, si, pero no es una punk.

-------- Nina tiene amigas que lo chupan por dinero y ella misma viste una polera que dice ‘’suck my dick’’.--------------------

…Sueña, sueña, se pierde en sus sueños mirando la nada mientras su patrona la distrae, mientras ella sueña, sueña…con matar a su patrona.

Camina por los barrios marginales revestidos con grafitis que aspiraron a  ser arte, llora Nina, llora sola y luego sonríe, está inestable, se fuma un porro barato  que la excita un poco, ayuda a cruzar a un ciego y lo lleva a casa, piensa en fornicar.

---------- Nina se desnuda en un baile ridículo frente al ciego y hace gestos extraños, tiene lindos pechos, adecuados---------- Nina fornica y le roba la billetera, no es una prostituta, no le cobró formalmente y quizá sintió amor.

[ Es divertido ver a Nina orinar en la taza de su anciana patrona y servírselo como té al desayuno].

No es una señorita. Se sienta en la calle como si cabalgara y se le ve la entrepierna  que debe oler mal, tal vez no, pero se le ve bastante bien. Se le cruzan por la cabeza pasajes casi apocalípticos de caballos y gente con túnicas blancas y despierta en un edificio abandonado sin saber por qué, ni qué paso en todo ese rato.

Nina vuelve a casa. Acaba de asesinar a su patrona, la anciana, y yace postrada la vieja en el piso mugriento con una bolsa de nylon en su cabeza, su vestido roñoso y las manos abiertas, la vieja está tiesa pero Nina la vuelve a asesinar con un mazazo en la cabeza, para asegurarse, aunque ya lleva más de 5 horas muerta.

Nina retrata su esquizofrenia paranoide tan hermosamente que hace surrealismo  con sus alucinaciones, y sus visiones son tan extrañamente aterradoras que transpira helado mientras se arrincona. Grita Nina,

Está perdida, desorbitada. No comprende que está triste, su llanto la enternece, me frustra….se pierde entre callejones llenos de ratas y aguas podridas.